А сердце - оно, все-таки есть. Кто бы сомневался...
Стараясь запрятать поглубже свои чувства, давая волю слепой (ха!) рациональности, иногда чувствуешь себя непробиваемым. И коришь себя за то, что не можешь отдаться полностью - никому и ничему. Бездумно следовать идее - должно быть это прекрасно. Но идеи где попало не валяются, да еще такие, что сумели бы захватить зачерствевший кусочек мяса у меня в груди, который бьется в судорогах, снова ожидая конца. В такие моменты жесткая корка становится уязвимой, покрывается трещинами, которые долго не затягиваются, а потом напоминают о себе некрасивыми рубцами.
Шрам за шрамом строятся новые оковы, новая прочная клетка-броня, новые стены крепости, окруженной рвом апатии...
Вспоминаю старые песни... сколько лет прошло с тех пор? Шесть? Уже не сосчитаю... Но память едким дымом сочится из разорванной скорлупы. И даже слово "скорлупа" навевает воспоминания, понятные только двоим. Жаль, что они не имеют значения уже ни для кого...